Desoyó mis gritos y persistió en su andar distraído, me esforcé hasta el denuedo por hacerme oír y corrí veloz como el viento tratando de darle alcance, hasta que me di cuenta que de mi garganta no surgía el sonido más leve y que mis pies se anclaban al camino como en una pesadilla. Disparé para salvarlo de ningún peligro.
Exhausto, descansé tras empujar al príncipe y su bicicleta de colores ácidos. Cuando levanté la mirada me encontré con la fuente de las esculturas infantiles, el pozo de arcilla que sumió al pino en tal tristeza, que se cortó el cuello. No fue necesario disparar. Ya había muerto.
Lisboa es luz aparcada con señal de prohibido, es estancia tenue en la brisa marina, es destino de fatigados. Es la cima desde la que se divisan los pecados que un día nos robaron. Disparé para recuperarlos
