Luz en e palacio de Queluz

¿Cuando se convierten en sueños los deseos? Los locos vivimos en un continuo estado onírico. Como mantenía Poe, Los que, locos, soñamos de día, conocemos muchas más cosas que los que sólo lo hacen de noche. Sólo somos meridianamente libres en nuestro estado onírico, el resto del tiempo somos meros mortales, carne dependiente de un empleo, de alimentos y de los propios sueños. Siempre me imaginé lerdo pero un día me encontré con algunas personas que también soñaban. Se que ya no me llamas loco o que si lo haces lo haces para elogiarme por que has comprendido, como yo, que soy demente y si lo soy solo es raro, pero vemos a diario como la sociedad lo es y es la norma. Disparé con balas cargaditas de locura para despedirme por un tiempo.

A edu y Pilar, con dos cojones

Niños no lean esto. Es oportuna una copa de alcohol, de las de 40 grados por lo menos, que recupere mi memoria de pez y me permita olvidar los fantasmas que pululaban por la Regaleira, entre bustos de alabastro, por la frondosidad domesticada de sus jardines, entre sus setos... Les vi tambien en lo alto de las cúpulas del Palacio da Pena. Les vi y les recuerdo, y me atormentan. Pero mi sesgada memoria de pez me juega a veces estas malas pasadas no permitiéndome olvidar. El recuerdo de los viejos fantasmas relega a los que están por venir a un plano de horror que me deprime.
25/03/2008 recupero mi memoria de pez y los fantasmas son solo texto que escribí anoche. Disparé para celebrarlo.

Memoria de pez

Constato de nuevo, después de una jornada del regreso y a pocas horas vista de otro retorno al trabajo, que la depresión postvacacional existe. Existe por que existen los recuerdos, y es aquí donde falla mi memoria de pez, pues si hubiera funcionado, en mi cabeza estaría la compra en el súper, el café de la mañana con la reina, el aniversario olvidado y un sinfín de pequeños grandes detalles que colman mi vida. Pero en vez de éstos, mi memoria de pez relegada, atiborra mi cabeza con las luces exiguas de la noche a través de la ventana del hotel, los olores de los jardines de la quinta de La Regaleira, los colores lasos del palacio de la Pena, el olvidado Castillo de los Moros con el estridente aleteo de la bandera ondeando al poniente, o la boca del diablo que yo rebauticé pero me consta que es la Boca del Infierno su topónimo cierto.

La boca del diablo

De tener ritmo, el tiempo lo tiene cambiado en Portugal. En Cascais el tiempo lo marca el oleaje rompiendo contra la boca del diablo, donde decenas de pescadores se afanan con las capturas regaladas por el atlántico feroz que alimenta a su vástago por la garganta profunda de rocas. Disparé al aire para no asustar y la detonación se diluyó entre los embates del agua.

Setubal reflejada

Me habría vestido de domingo para honrarles en el último tramo de sus caminos y sellar con tierra fértil de camposanto sus últimos pasos, en ese espacio de tiempo en que todos, médicos, amigos y familiares, dan por concluidas sus vidas mientras que yo, sabedor de los secretos del alma, liquidaría su viaje irresuelto.

Playa de Porto

Los caminos se sueñan a la llegada. El trazado sinuoso cruza una y otra vez impidiéndonos ser. Pues ser es marcharse, o llegar incluso. Algún amigo dijo que perdí mi aire brujo se cruzó ante mi el camino y lo tomé. Regreso cada día de la selva a un hogar tranquilo en el que dejo de disparar para no herir.

Camino de la luz

La vide me vence. Un amigo me llama pedante. No disparé para que alcanzasen la luz.

Porto 3 La ribera

Mientras la dama y el príncipe holgaban entre gaviotas, mamando el aire de la ribera, y las viudas realizaban bautizos rituales, los espectadores de la desembocadura del Duero parasitaban los rayos de sol procedentes del Atlántico. Disparé parapetado entre las sombrillas de una terraza, antigua cueva de barcas ribereñas.

Oporto 2

Agua dulce y agua salada se unen fluvial y oceánicamente para parir una ribera satisfecha de luz brumosa y aroma a licor, gestado en una humedad batiente acostumbrada al paso de turistas accidentales. Las gaviotas sobrevolaban mi cabeza y disparé con desidia, pues la toma estaba ya allí y sólo pretendía plagiarla.

Desde porto

Disparé desde la desembocadura del Duero, donde azucar y sal son una, en un torrente en el que nos encontramos semiaterida ella, gozoso él, cansado yo. Disparé sólo para brindar. Saludos desde Oporto (PT)